Блог клуба - Клуб любителей поэзии

Дмитрий Веневитинов

К ДРУЗЬЯМ НА НОВЫЙ ГОД

Друзья! настал и новый год!
Забудьте старые печали,
И скорби дни, и дни забот,
И всё, чем радость убивали;
Но не забудьте ясных дней,
Забав, веселий легкокрылых,
Златых часов, для сердца милых,
И старых, искренних друзей.

Живите новым в новый год,
Покиньте старые мечтанья
И всё, что счастья не дает,
А лишь одни родит желанья!
По-прежнему в год новый сей
Любите шутки, игры, радость
И старых, искренних друзей.

Друзья! Встречайте новый год
В кругу родных, среди свободы:
Пусть он для вас, друзья, течёт,
Как детства счастливые годы.
Но средь Петропольских затей
Не забывайте звуков лирных,
Занятий сладостных и мирных,
И старых, искренних друзей.

Дмитрий Владимирович Веневитинов (14 (26) сентября 1805, Москва — 15 (27) марта 1827, Санкт-Петербург) — русский поэт романтического направления, переводчик, прозаик, философ.

Ты укрой меня снегом, зима,
Так о многом хочу позабыть я
И отринуть работу ума...
Умоляю тебя об укpытьи!

Одолжи мне, зима, одолжи
Чистоты и отдохновенья
Бело-синих снегов безо лжи…
Я прошу тебя об одолженьи.

Подари мне зима, подари
День беззвучный угрюмый, неяркий
Полусон от зари до зари
Мне не надо богаче подарка.

Поднеси мне, зима, поднеси
Отрешённости и смиренья
Чтобы снес я,
Что трудно снести…
Я прошу у тебя подношенья.

Ты подай мне зима, ты подай
Тишину и печаль состраданья
К моим собственным прошлым годам…
Я прошу у тебя подаянья…
(Э. Рязанов, источник: https://www.stihi.ru/diary/polyakova1/2018-12-04 )

Иди, иди за мной — покорной
И верною моей рабой.
Я на сверкнувший гребень горный
Взлечу уверенно с тобой.

Я пронесу тебя над бездной,
Её бездонностью дразня.
Твой будет ужас бесполезный —
Лишь вдохновеньем для меня.

Я от дождя эфирной пыли
И от круженья охраню
Всей силой мышц и сенью крылий
И, вознося, не уроню.

И на горах, в сверканьи белом,
На незапятнанном лугу,
Божественно-прекрасным телом
Тебя я странно обожгу.

Ты знаешь ли, какая малость
Та человеческая ложь,
Та грустная земная жалость,
Что дикой страстью ты зовёшь?

Когда же вечер станет тише,
И, околдованная мной,
Ты полететь захочешь выше
Пустыней неба огневой, —

Да, я возьму тебя с собою
И вознесу тебя туда,
Где кажется земля звездою,
Землёю кажется звезда.

И, онемев от удивленья,
Ты у́зришь новые миры —
Невероятные виденья,
Создания моей игры...

Дрожа от страха и бессилья,
Тогда шепнешь ты: отпусти...
И, распустив тихонько крылья,
Я улыбнусь тебе: лети.

И под божественной улыбкой
Уничтожаясь на лету,
Ты полетишь, как камень зыбкий,
В сияющую пустоту...

Александр Блок » „Демон“

Зиновьев Николай Александрович

Я - русский


* * *
В степи, покрытой пылью бренной
Сидел и плакал человек.
А мимо шел Творец Вселенной.
Остановившись, он изрек:
«Я друг униженных и бедных,
Я всех убогих берегу,
Я знаю много слов заветных.
Я есмь твой Бог. Я все могу.
Меня печалит вид твой грустный,
Какой бедою ты тесним?»
И человек сказал: «Я — русский»,
И Бог заплакал вместе с ним.

* * *
Меня учили: “Люди — братья,
И ты им верь всегда, везде.”
Я вскинул руки для объятья
И оказался на кресте.

Но я с тех пор об этом “чуде”
Стараюсь все-таки забыть.
Ведь как ни злы, ни лживы люди,
Мне больше некого любить.


* * *
Отныне все отменено,
Что было Богом нам дано
Для жизни праведной и вечной.

Где духа истины зерно?
Верней спросить: “Зачем оно
Людской толпе бесчеловечной?”

Итак, грешите, господа.
Никто за это не осудит.
Не будет страшного суда,
И воскресения не будет...
* * *

Не потому, что вдруг напился,
Но снова я не узнаю, —
Кто это горько так склонился
У входа в хижину мою?

Да это ж Родина! От пыли
Седая, в струпьях и с клюкой...
Да если б мы ее любили,
Могла бы стать она такой?!

Если я обращу человечество в часы
И покажу, как стрелка столетия движется,
Неужели из нашей времен полосы
Не вылетит война, как ненужная ижица?
Там, где род людей себе нажил почечуй,
Сидя тысячелетьями в креслах пружинной войны,
Я вам расскажу, что я из будущего чую
Мои зачеловеческие сны.
Я знаю, что вы - правоверные волки,
пятеркой ваших выстрелов пожимаю свои,
Но неужели вы не слышите шорох судьбы иголки,
Этой чудесной швеи?
Я затоплю моей силой, мысли потопом
Постройки существующих правительств,
Сказочно выросший Китеж
Открою глупости старой холопам.
И, когда председателей земного шара шайка
Будет брошена страшному голоду зеленою коркой,
Каждого правительства существующего гайка
Будет послушна нашей отвертке.
И, когда девушка с бородой
Бросит обещанный камень,
Вы скажете: "Это то,
Что мы ждали веками".
Часы человечества, тикая,
Стрелкой моей мысли двигайте!
Пусть эти вырастут самоубийством правительств и книгой - те.
Будет земля бесповеликая!
Предземшарвеликая!
Будь ей песнь повеликою:
Я расскажу, что вселенная - с копотью спичка
На лице счета.
И моя мысль - точно отмычка
Для двери, за ней застрелившийся кто-то...

Есть в осени первоначальной
Короткая, но дивная пора —
Весь день стоит как бы хрустальный,
И лучезарны вечера…

Где бодрый серп гулял и падал колос,
Теперь уж пусто всё — простор везде,-
Лишь паутины тонкий волос
Блестит на праздной борозде.

Пустеет воздух, птиц не слышно боле,
Но далеко ещё до первых зимних бурь —
И льётся чистая и тёплая лазурь
На отдыхающее поле…



Есть в светлости осенних вечеров
Умильная, таинственная прелесть:
Зловещий блеск и пестрота дерев,
Багряных листьев томный, легкий шелест,
Туманная и тихая лазурь
Над грустно-сиротеющей землею,
И, как предчувствие сходящих бурь,
Порывистый, холодный ветр порою,
Ущерб, изнеможенье — и на всем
Та кроткая улыбка увяданья,
Что в существе разумном мы зовем
Божественной стыдливостью страданья.

Российских поэтов привлекла тема московских протестов. Причём многие высказались против них и увидели в этом бессмысленный подростковый бунт. Так, например, вслед за лидером группы «Ленинград» Сергеем Шнуровым, который уже успел высказаться по поводу неудачи организаторов в их планах собрать на митинге-концерте 100 тысяч человек, своё мнение в стихотворной форме высказал и поэт Александр Бойцов.
Автор исходит из того, что большинство из тех, кто собрался на митинге — дети. К этой мысли он возвращается регулярно. Бойцов намекнул, что решить «проблемы» Москвы пытаются и украинцы, и выходцы из других регионов, а также столичный бомонд — актеры, блогер, певицы. Организатора протеста автор жестко называет «вожаком из сети», который призывает людей быть активными в то время, как сам находится вдали от этой суеты. И этим людям совсем не жаль судьбы простых ребят, что послушались призыва в соцсетях, устроили беспорядки, подняли руку на сотрудников правопорядка.
Организатора Бойцов прямо не называет, но указывает на то, что это «вожак из сети», который вызывает людей на улицы, а сам находится вдали от всех событий. Кукловод не жалеет своих подопечных, их судьбы его не волнуют.

Стихотворение называется «Они же дети» или «Прогулки по Москве»

«Есть ныне слоган, мем, хештег
На белом свете.
Опасный начали забег
«Они же дети».

Вот стайки крепеньких парней
И хлопцев гарных
Пройти решили без затей
Кольцом Бульварным.

С бейсбольной битой молодец,
С ножом в пакете,
Шагает строй простых сердец,
Они же дети.

«А что? в бейсбол хочу играть,
Травмат? – есть справка,
А нож? Люблю я мясо жрать,
Рублю им травку».

Плакатики с собой несут
На трафарете,
За них придумали всё тут,
Они же дети.

Их на прогулку пригласил
Вожак в соцсети,
А отказаться нету сил,
Они же дети.

Шутя гвардейцев пободать,
Они ж как тесто.
Прогнуть немного эту власть.
Пусть знает место.

Святых поддержите людей,
Метнете урну,
В гвардейца прыснете вы спрей,
Народ культурный.

Там будет много светлых лиц,
С душой отличной,
Актеров, блогеров, певиц,
Бомонд столичный.

Один осмелился сказать:
«А разрешение?
Мы будем москвичам мешать,
Что за решение»?

Ну, в «обезьянник» попадешь.
В «зэкокарете»,
Все ерунда, слезу прольешь,
Ведь ты же — дети.

Смелей, активней будьте там,
При светлом деле,
В подмогу «Голос …» бросим вам
И «Дойче Велле».

Вот так же раньше как скотов,
На поле минное,
Фашисты гнали пацанов, —
Души невинные!

Но не спешит прогнуться власть
Холодным летом,
В гвардейца можешь ты попасть,
Но жди ответа.

Увидя жесткость, кукловод
Метнулся в нору,
Но предвкушая кэш, доход
Зашелся ором.

Судьбу мальчишкам поломать
Не жаль шакалам.
Их жар кидают загребать
Со злым оскалом.

Приняв «Арабскую весну»,
Восток пылает.
В дом пригласил он сатану,
Кровь пожинает.

В разрухе Сирия, Ирак —
Не процветают,
А дядя Сэм — он не дурак
Там нефть качает.

Назад лет тридцать, так резвясь,
В Москве гуляя,
Добились, чтобы пала в грязь,
Страна большая.

Латыш, литовец и грузин
Живут с подачек,
Заводы новый господин
Снести назначил.

Пустеют села, города,
Народ уехал,
Зачем уехал и куда?
Скажи нам, «Эхо».

Витриной были города
В года Союза.
Куда все делось и когда?
Ответь, «Медуза».

Страну мы можем потерять,
Снеся столицу,
И негде будет погулять
В ней светлым лицам!»

Источник: https://moscow.sm-news.ru/kuklovod-metnulsya-v-noru-poet-ukazal-na-istinnoe-lico-moskovskix-protestov-6851/

Последний прижизненный портрет М. Ю. Лермонтова
в сюртуке офицера Тенгинского пехотного полка.
Работа кисти Кирилла Горбунова. 1841 г.

М.Ю.Лермонтов

И скучно и грустно, и некому руку подать
В минуту душевной невзгоды…
Желанья!.. что пользы напрасно и вечно желать?..
А годы проходят — все лучшие годы!

Любить… но кого же?.. на время — не стоит труда,
А вечно любить невозможно.
В себя ли заглянешь? — там прошлого нет и следа:
И радость, и муки, и всё там ничтожно…

Что страсти? — ведь рано иль поздно их сладкий недуг
Исчезнет при слове рассудка;
И жизнь, как посмотришь с холодным вниманьем вокруг —
Такая пустая и глупая шутка…

1841г.

Прямое слово стоит многих фраз
И действеннее многих заклинаний.
Короткий уважительный отказ
Честней невыполнимых обещаний.

Не ведают о том, как ночь длинна,
Глаза, которым сладок сон.
И звёзды на небе во время сна
Лишь тот считает, кто влюблён.

Благоразумье продлевает годы
И возвышает в жизни нас весьма,
А всякое затмение ума
Преумножает слёзы и невзгоды.

У нас характер, словно у пророков,
Не видим часто собственных пороков;
Когда бы замечать их научились,
В наш адрес меньше было бы упрёков.

Воистину тот славен и велик,
Кто победил во гневе свой язык.
И тот, кто самого себя сильнее,
Воистину сильнейший из владык.

Бори́с Алексе́евич Чичиба́бин (9 января 1923, Кременчуг — 15 декабря 1994, Харьков; по паспорту Полушин) — русский советский поэт, лауреат Государственной премии СССР (1990).