ФЕНИКС   На связи с единомышленниками           

 Поддержка проекта 

Авторизуйтесь с помощью соцсетей и служб

Помним!

Автор
Опубликовано: 300 дней назад (25 января 2019)
Рубрика: Фотоархив
Редактировалось: 2 раза — последний 25 января 2019
+3
: 3
Помним!

25 января 1938 год

ПОЭТ, который в памяти современников, остался навсегда молодым!

«Каждый год в январе в одинаковый день
Поздравляли меня с днём рожденья.
Не отрывайте лист календаря
И не спешите в завтра без оглядки! »
(1964)

https://youtu.be/-kG1EGi8Ooc

«Стих без гитары - а капелла,
И мысль без соли не остра.
Пишу о том, что накипело,
А накипело Всем добра!»
(1980)
84 просмотра
Комментарии (16)
Svetlana-K # 25 января 2019 в 13:39 +3
Прохожий # 25 января 2019 в 15:29 +2
Прохожий # 25 января 2019 в 17:26 +2

smile_15
Прохожий # 25 января 2019 в 22:05 +2
Прохожий # 25 января 2019 в 22:41 +1
Саша Понегин # 25 января 2019 в 23:05 +1


Александр Ткачев
ПЕСНЯ
Что так тихо... кричу, а вокруг пустота.
Сон от яви уже не могу отличить.
Эй, апостол, давай закрывай ворота,
Никого не впускай, на земле дай пожить!
Эту горечь тебе ни за что не понять,
Там ведь в небе для вас херувимы поют.
Спрячь ключи от ворот, погоди отворять,
Ведь его на земле песни новые ждут.

Но все кончено, крик оборвался.
Спазмой сжатое горло немеет.
Мир проснулся и не разрыдался.
Видно, мир безнадежно стареет.

Что ж, помянем его, пусть наступит покой.
Мы устали рубцы до крови раздирать,
Кулаками бить в грудь, захлебнувшись строкой,
А потом, похмелясь, все по новой прощать.
Да и совесть молчит - неуютно ей тут,
Лишь заденет струну - испугавшись замрет.
Наши музы оркестрами сводными лгут,
Только сердце в набат, словно колокол, бьет.

Перестроить охрипшую лиру
Не хватило годов, слава Богу.
И надорванный голос по миру,
Как в войну, объявляет тревогу.

Все молчали, лишь струны не дали уснуть:
"Где же ваши слова, где же ваши дела?"
В темноте, задрожав, пробивали нам путь,
Ну, а нас, как слепцов, наша совесть вела.
И уж каждый слова для себя подобрал,
Только рта не раскрыть и не выплюнуть их,
Но нашелся чудак, что за всех откричал,
И за всех отстрадал, да сорвался, затих.

Ax, как трудно болеть за Рассею.
Каждый крик - в сердце пуля шальная,
И рыдать, и смеяться над нею,
Материться, шепча "дорогая"...

Как хотелось писать о любви, о весне,
О прозрачных мечтах с голубым кораблем.
Но когда в душах хворь, боль дрожит на струне,
Все же морщась - не мед - зелье горькое пьем.
Вот бы песню сложить, чтобы враз обо всем,
Только сердце одно, да и жизнь коротка.
Почему ж, как струну, свои нервы мы рвем?
Знать, отступит болезнь, знать, цена велика!

Ах, как тошно от сладкой надежды.
Век не наш - времена исцеленья.
Но меж прошлым и будущим между
В души брошены зерна сомненья.

Мне бы зубы сомкнуть, закусить бы губу
До кровавых молитв, до вопросов немых,
Бросить к черту дела, да задуть в ту трубу,
Созывая всех тех, кого нету в живых.
И - последний парад, и - по коням, вперед!
Пусть несется в сердцах сумасшедшая рать.
А стрела своего адресата найдет,
Ведь ей право дано второй раз выбирать.

Не окончена времени повесть,
И ни племени нет, и ни роду,
Лишь на совесть зарытая Совесть
На Ваганьково, справа от входа...
Прохожий # 25 января 2019 в 23:19 +1
Саша Понегин # 26 января 2019 в 08:52 +1

Ирина Самарина-Лабиринт
Как много в Вас таланта неземного,
В который окунаюсь с головой…
У Вас так близко дружат смысл и слово,
Что в каждом доме Вы, как-будто свой…

Вы рифмою своей хлестали ловко
Бессмертных «Привередливых коней»…
Дарили свой талант без упаковки,
Открыто и доступно для людей…

И я не просто Вами восхищаюсь,
Я Вашими куплетами живу…
То на «Большой каретный» отправляюсь,
То в «Дом хрустальный», будто на яву…

Ваш каждый стих с годами только ближе…
Владимир, пусть Вы где-то высоко,
Но здесь поют: «Она была в Париже»
И слушают «Охоту на волков»…

Я вижу Вас и звук гитары слышу…
Вы с поднятою гордо головой
Читаете рекламную афишу
С премьерою: «Спасибо, что живой…»
Прохожий # 26 января 2019 в 09:01 +1

Игорь Кохановский:
Жил артист, жил поэт, жил певец среди нас,
он играл, он писал, он нам пел – он угас,
он угас, как свеча на ветру,
сон пришел – он уснул поутру,
сон пришел не к добру –
он уснул навсегда в этот раз.

Жил артист, жил поэт, жил певец – шумно жил,
жил, как пел свою песнь изо всех своих сил,
и хрипел в микрофон его бас,
и струна у гитары рвалась,
не рвалась только связь
между нами и ним, не рвалась.

Жил артист, жил поэт, жил певец – песней жил,
душу всю, сердце все в эту песнь он вложил.
И ушла его песня в народ,
словно Як-истребитель на взлет,
и не смог гололед
помешать ей, не смог гололед.

Жил артист, жил поэт, жил певец наших дней,
не сумел он сдержать бег упрямых коней,
что его по земле так несли,
как нести только кони могли
нашей русской земли,
удивительной русской земли.
Саша Понегин # 26 января 2019 в 10:43 +1
Мы помним хорошо все Ваши песни,
И знали большинство их наизусть.
Они правдивы, юмор в них уместен,
И ни одно столетие живут пусть.

В них мужество и смелость, сила духа,
В тех песнях что из фильма "Вертикаль".
Они бросают в дрожь, не режут ухо...
Сильны, как закалённая та, сталь.

Поём мы под гитару Ваши песни,
Смеёмся, прямо скажем от души...
В застолье что быть может интересней...
Ах как же Ваши песни хороши!!!

Про "Нинку", и "О знаках задиака"...
"О нашей встрече что там говорить?"
"И песнь о попугае" и о драках...
О том, чем мог народ он удивить...

Он про Гимнастику писал и про Чечётку...
Частушки он писал и про Друзей...
Всегда у НЕГО были мысли чётки...
Про люд простой, а так же про "князей"...

Писал о Холоде он в песнях, про Холеру...
И про Цунами песни пел, про Темноту...
Про Честь писал, Любовь, так же Веру...
Услышать можно было за версту.

Мы знаем, что любил ОН, ненавидел...
Мы верим в ЕГО песни и живём,
ОН никого ведь в жизни не обидел...
Мы песни до сих пор ЕГО поём.

Изабель.
Прохожий # 26 января 2019 в 10:51 +2


Спасибо, друг, что посетил
Последний мой приют.
Постой один среди могил,
Почувствуй бег минут.

Ты помнишь, как я петь любил,
Как распирало грудь.
Теперь ни голоса, ни сил,
Чтоб губы разомкнуть.

И воскресают, словно сон,
Былые времена,
И в хриплый мой магнитофон
Влюбляется страна.

Я пел и грезил, и творил,
Я многое сумел.
Какую женщину любил!
Каких друзей имел!

Прощай, Таганка и кино,
Прощай, зеленый мир.
В могиле страшно и темно,
Вода течет из дыр.

Спасибо, друг, что посетил
Приют последний мой,
Мы все здесь – узники могил,
А ты один – живой.

Прощай, себя я пережил
В кассетах «Маяка»
И песни, что для вас сложил –
Переживут века…
(автор: Федоров Ю.А. http://vysotsky.ws/index.php?showtopic=663 )
Саша Понегин # 26 января 2019 в 11:22 +2

Станислав Захлебаев‎.
Великому поэту посвящается.
22 октября 2016 г.
Бунтарь, что сжёг себя дотла,
А по-другому и не мог!
Там впереди река текла,
Свой в океан неся поток.

А впереди, таких как Он,
Не видно, что-то, вот беда!
И снова колокольный звон,
Напоминает про года!

Поэт, что сжёг себя дотла,
А по-другому не умел!
Его характер — как скала,
Прямолинеен был и смел!

И в каждой песне — хрип души!
И в каждом слове — сердца стон!
Он жить и петь всегда спешил,
Себя оставил вне времён!
Прохожий # 26 января 2019 в 12:35 +2


О Володе Высоцком я песню придумать решил:
вот еще одному не вернуться домой из похода.
Говорят, что грешил, что не к сроку свечу
затушил...
Как умел, так и жил, а безгрешных не знает
природа.

Ненадолго разлука, всего лишь на миг, а потом
отправляться и нам по следам по его по горячим.
Пусть кружит над Москвою охрипший его
баритон,
ну а мы вместе с ним посмеемся и вместе поплачем.

О Володе Высоцком я песню придумать хотел,
но дрожала рука и мотив со стихом не сходился...
Белый аист московский на белое небо взлетел,
черный аист московский на черную землю
спустился.
(Окуджава Б.Ш.., 1980)

Новости клубов